Сентябрь 1955 года. Я, новоиспеченный студент актерского факультета консерватории, пришел в театр на спектакль «Енлик-Кебек». Закончился первый акт, в зале зажегся свет и вдруг - как удар электрическим током! Откуда-то с первых рядов идет Мухтар Ауэзов. Я его сразу узнал по белому шелковому кителю и кудрявым волосам. Я раскрыл глаза, рот и, кажется, чуть не потерял сознание. Этот энциклопедист, одна биография которого - учебник истории, в двух шагах от меня! Его романом «Путь Абая» мы зачитывались, не уставая поражаться каждому повороту судьбы, откровениям этой непостижимой души. Ауэзов был для меня мудрецом, способным понять абсолютно все и все на свете знающим. Но до этой встречи мне казалось, что такие, как Ауэзов, как легендарный батыр Бауыржан Момышулы, которого на фронте не брали пули, - небожители, и уж встретить их там, где ходят простые смертные, невозможно.

 

Писатель вообще-то был среднего роста, но мне показалось, что рядом проходит человек-глыба. Полупарализованный, едва переставляя ноги, я двинулся за ним. Ауэзов погулял в фойе, с первым же звонком вернулся в зал и тихо сел на свое место.

 

Этот день стал переломным в моей жизни. С того момента начался переход от деятельного невежества к свету знаний, от болванизма к интеллекту. Я жадно глотал книги, оценивающе присматривался к окружающим, стараясь взять от них лучшее и избавиться от своих грубоватых аульных замашек.

 

Мне и во сне не могло привидеться, что когда-нибудь буду общаться и даже сидеть за одним столом с такими людьми, как Ауэзов. «Мне хотя бы зацепиться в этом сказочном городе, где живут они», - мечтал я и интуитивно чувствовал, что достичь этого поможет только упорный, неустанный труд.